[LQS] c'era un tempo

c'era un tempo,
prima parte

Quella volta, in una triste mezzanotte, l'alchimista, debole e stanco, meditava su alcuni bizzarri, curiosi volumi sulla magia di Arevik consegnatigli dal doge per approfondire gli studi. Inclinava la testa, quasi sonnecchiando, quando all'improvviso giunse un colpo, come se qualcuno stesse gentilmente bussando alla porta della sua stanza. Sarà l'oste, mormorò, e lo ignorò. Si tirò su, poi prese un pezzo di carta che se ne stava insofferente sul comò di fianco al letto. Lo aveva poggiato lì prima di sdraiarsi ed ora era un momento buono come un altro per esaminarne il contenuto. Il simbolo della casata dei Wordsworth era impresso sulla ceralacca che teneva chiusa la busta: era intimorito - ed era curioso - del messaggio.

Nel tiepido bagliore dell'ultima candela, in quella notte rigida e solitaria, l'uomo stese sulla già affollata scrivania la lettera che aveva ricevuto il giorno stesso. La lesse a bassa voce, decifrandone il linguaggio con la scioltezza dell'amanuense e, mentre spostava la sedia e si accostava alla brace ancora calda nel caminetto ormai spento, soppesava il valore d'ognuna delle ruvide parole che aveva appena scorso.
Girò la testa per guardare il proprio riflesso nel piccolo specchio ovale sulla parete, però non vide nulla più che fumo e nebbia, immerso com'era nel tepore sanguigno della fiammella morente su quell'ultima candela che se ne stava nel mezzo del suo lago di cera disciolta sul piattino dov'era stata posata.
Si accarezzò il viso, percorrendo col palmo della mano la guancia e il mento, tastando la sua pelle che è così simile a quella di un essere umano. Il fuoco iniziò a tremare senza preavviso, proprio come stava a fare il suo respiro. Un soffio di vento si era infilato sotto la finestra, forse. Qualunque fosse la ragione la candela si spense. Senza più luce se non quella della brace in fin di vita, si limitò a toccare nuovamente la lettera. Ne saggiò le macchie scure coi polpastrelli, come potendo vedere, come potendo leggere con le mani qualcosa di differente, qualcosa che i suoi occhi avevano ignorato, fuggito, cercato invano nella falsità del riflesso di una candela nel piccolo specchio ovale appeso al muro spoglio. No, no.

« Mia figlia sta morendo, Riven. Una malattia che non ho mai incontrato prima, che la ha fatta scivolare in un coma profondo, me la sta portando via. Credo di avere trovato un rimedio - si tratterebbe di fare qualcosa che è contro ogni senso di umanità. Non so se ho il coraggio, per questo sto ancora cercando. Potrò avere bisogno del tuo aiuto, in caso ti invierò un'altra lettera. In attesa che tu mi risponda,
tuo fratello Ardyn »

Prestando più attenzione, accanto allo specchio, sulla parete, notò uno strano ritratto: era un uomo con due occhi cupi, una barba lunga e scura. Lo guardò a lungo e lui ricambiò lo sguardo. Forse la fine non è un nuovo inizio, forse la fine è soltanto la fine. Lo scorrere del tempo magari non è ciclico e raggiunta la conclusione non resta altro che lasciare il palco a qualcun altro. La persona nel dipinto lo continuava a fissare, e lui si rattristava all'idea che sua nipote potesse morire prima di lui. S'interrogava se valesse la pena di combattere per un mondo che stava marciando inesorabilmente verso l'oblio, poi ricordò che se il mondo non se lo merita se lo meritano quantomeno le persone che caparbiamente lo abitano.

Sognando, o forse morendo, si alzò con lentezza. Riaprendo gli occhi ritornò a posare la schiena su quel muro freddo che dopo una notte gli era quasi familiare. C'era luce, era mattino. Per lunghi minuti rimirò il soffitto; stese le labbra in un sorriso vuoto, lontano, come se la coscienza avesse lasciato il corpo alla dolce tirannia dell'atarassia. Si raccolse solo quando sentì di potercela fare ad affrontare la realtà. Prese le proprie cose, ponderò se lasciare la lettera, e senza salutare si diresse verso la residenza del doge.
Mentre usciva ripensò a quella piccola candela riflessa nello specchio, alla piccola nuvola di fumo che si sollevava dallo stoppino. Allora trascinami svanendo attraverso i cerchi di fumo della mia mente, per le nebbiose rovine del tempo, oltre le foglie gelate, oltre gli spaventosi alberi infestati, fuori nella spiaggia ventosa, lontano dalla vorticosa portata di questa folle sofferenza.

Forse la fine non è un nuovo inizio, forse la fine è soltanto la fine.
Se è così, tanto vale combattere perché non arrivi.

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Alioth la riconosci anche a centinaia di metri di distanza: è una donna splendida, ha forme solenni e ha il collo e i polsi cinti da gioielli che brillano come stelle nel buio. Si tratta di una breve sosta alla quale il doge non avrà da ridire - Ezra e Tokki gli hanno salvato la vita dopotutto - prima di partire alla volta di Khalzjan. L'aria che spira a poppa è piacevole, suscita nostalgia. È da tempo che non torna a casa, così si ripromette che una volta salvato il mondo lo avrebbe fatto con la regina al suo fianco. Nel bel mezzo del via vai di persone non lo nota neppure il gatto nero che cammina sul corrimano, almeno fin quando non cambia forma, assumendo fattezze - vagamente - umane. Il rumore di vetri che si infrangono e la arrendevolezza di chi ormai è convinto che niente possa filare liscio, neanche una volta. Ezra gli chiede scusa e lui tira un sospiro. Sta tranquilla, non importa, ché tanto è diventata un'abitudine questa.
Dayrst rischia di sparire, andiamo a salvarla. Uno, due, tre. Il mondo è una trama infinita fatta di forme e colori tutti diversi, percorsa interamente dal potere del cambiamento. È la prima volta che viaggia nel tempo, ma ha l'impressione di conoscere la strada. Quando scendiamo, ti infilzo come uno spiedino.